Vidas monótonas e corriqueiras,
Vidas sem velocidade, sem beiras.
Todos andam mecanicamente
Automatizados pela mente.
Vidas continuamente rotineiras...
Para uns nos cigarros fumados,
Para outros nas bebidas consumidas,
Para alguns nas vidas vividas.
Seis e trinta da manhã de segunda
Alguns sonolentos,
Alguns muito lentos
Mecanicamente incomum
Todos cercados pelo silêncio
Ou num pequeno murmuro lento
Em transportes desconfortáveis
De insatisfações incontáveis.
Em seus trabalhos normais
Chefes em suas reclamações naturais
Parece até que alguém da importância
Se não fosse constante.
Enfim uma vida comum
O que teria de incomum?
O silêncio deve dizer
O que a rotina esta a fazer.
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